Elegia della tenacia

[da qualche parte, a duecentoventi milioni di chilometri da Sole. Uno dei due satelliti di Marte deborda dalla sua orbita]

MARTE (ansioso) - Allora? Vedi qualcosa?

DEIMOS (secco) - No.

MARTE - Proprio nulla?

DEIMOS - No.

MARTE - Ma ti sei sporto per bene?

DEIMOS - Sono all'afelio rispetto a voi. Più in là di così esco dall'orbita.

MARTE (rimugina) - Senti. Vedi mica delle luci colorate simili a...

DEIMOS - Troppo tardi. La gravità mi richiama. Torno da voi.

MARTE - Oh, maledizione.

PHOBOS (emergendo dal lato opposto) - Abbiate pazienza, signore Marte. In fondo nessuno ci corre dietro.

DEIMOS (irritato) - Si può sapere il perché di tutta questa pagliacciata?

PHOBOS (imbarazzato) - Deimos! Ma un po' di educazione.

DEIMOS (petulante) Non siamo mica quegli imbecilli dei satelliti di Giove. Il signor nostro, qui, non va assecondato in ogni sua scempiaggine.

MARTE (irato) - Senti un po', roccia insolente. Se il qui presente signor tuo ti fa fare un po' di osservazione remota, è anche per il tuo bene. Ma guai mai che tu veda oltre il tuo naso di ferro e ghiaccio!

DEIMOS - Va bene. Parliamone. Perché ogni volta che sono all'afelio mi fai rallentare e sporgere verso la Terra, col rischio di farmi scivolare via dall'orbita e precipitare per sempre? Se hai qualcosa da chiedere alla Terra, non pensi che potresti chiederglielo direttamente?

MARTE (imbarazzatissimo) - Ma... io... in questo sistema non si usa parlare con i propri simili. Non mi risponderebbe mai.

PHOBOS - Gli altri, probabilmente. Ma la Terra è un pianeta gentile.

MARTE - Sì, bé, in fondo non parlarsi aiuta. Figuriamoci, io dividere tutte le mie paranoie con questo condominio di isterici. Mi vergognerei.

DEIMOS - Povero sistema di muti. Ma sarà anche colpa vostra, che...

PHOBOS - Comunque, Deimos, per rispondere alla tua domanda: il signor nostro vuole farsi colonizzare.

DEIMOS - Cosa?

MARTE - Ormai sono quarant'anni che dalla Terra vengono piccole navi a fotografarmi; qualche anno fa una nave è scesa sulla superficie e ne è uscito un robottino con le ruote, una cosa adorabile. Non ne ho parlato con la Terra, ma sono quasi sicuro che i suoi abitanti vogliano trasferirsi qui.

DEIMOS - E come faranno a renderti abitabile? Sei un pezzo di ferro gelato.

MARTE - Una volta qui, mi spareranno anidride carbonica nell'atmosfera, per scaldarmi. Così mi si scioglieranno i ghiacci, e avrò fiumi. Poi distribuiranno piante che creino l'ossigeno.

DEIMOS (sbalordito) - Fiumi!

MARTE - Tu ancora non c'eri, ma io avevo fiumi, caro mio. Avevo fiumi, piccoli oceani, e strane creature simili a meduse che galleggiavano e si fissavano tra di loro, e piante che si godevano il sole a pelo d'acqua. Poi il freddo ha vinto. Ma su di me c'era la vita! E io la rivoglio! Posso riaverla indietro, e la rivoglio!

PHOBOS - Voi sapete, però, signor nostro, che non è certo che questo riesca.

MARTE - Lo so bene. Ma niente mi vieta di sperarci. Non posso fare nulla perché avvenga - sono un pianeta, in genere sono altre forze che fanno qualcosa di me; ma posso sperarci.

PHOBOS - Questo, sì.

DEIMOS - Il guaio con voi mondi tellurici è che sbavate per la 'vita'. Ma che ve ne frega, dico io. Ospitare la vita è una cosa rarissima - e soprattutto non dipende da voi. Perché perdere tempo a volere una cosa rarissima e che, se succedesse, non sapete nemmeno se vi piacerebbe?

MARTE - Voi lo sapete che non siamo un sistema normale, che non ci parliamo mai. Io sono così piccolo, ma strillo forte: eppure nessuno mi ha mai voluto sentire. Giove non fa che darmi ordini, e mi fa così tanto arrabbiare che non gli rispondo; gli altri pianeti sono strani e la Terra... io mi vergogno di rivolgere la parola alla Terra. E' troppo umiliante il confronto. Così mi è passata la voglia di strillare, e ora non rivolgo più la parola a nessuno. Ma questo non va bene - almeno, credo che non vada bene. Insomma, ormai mi sono rassegnato al fatto di essere mosso da altri; mi sono rassegnato al fatto che nessuno mi parla e io ho paura di parlare con chicchessia; ma ora che so che c'è chi vuole colonizzarmi, diamine: sono contento!

PHOBOS - E pensate che non sarete più solo, una volta pieno di umani?

MARTE (ardente) - Si! Sentirò le loro parole. Mi abituerò ad averli sul mio suolo. Così avrò meno paura, meno disillusione... riproverò a parlare con i miei fratelli, forse li convincerò a rispondermi - sarò meno solo...

PHOBOS  Non avrete più paura.

MARTE - Sì! Sbagli, Deimos, a dire che noi mondi tellurici deliriamo per la 'vita'. E' che siamo fatti per ospitarla, e quando non succede un po' di delusione ti resta. Un gigante gassoso è diverso, non la potrà mai generare, essa è fuori dalle sue prospettive, e non ne soffre. Ma io ho sempre trovato così bella la Terra - io, grande la sua metà. Le ho sempre invidiato la vita. La vita porta coraggio e sicurezza. Io non li ho di mio. Forse verranno a me con la vita.

DEIMOS - Potrebbe non succedere.

MARTE - Ma potrebbe succedere?

DEIMOS - Potrebbe, si.

MARTE - E allora succeda quel che succeda. Io lo accetto.

DEIMOS - E' un rischio.

MARTE - Voglio rischiare.

DEIMOS - Siete sempre stato in silenzio come tutti, per quanto arrabbiato. Avete bisogno di un po' di verde, per riprendere a parlare?

MARTE (feroce) - Voglio gridare! Voglio avere sulla mia schiena montagne innevate, e pianori gonfi di abeti, e il sole che scioglie la brina... l'aurora boreale che incendia l'orlo della foresta... avrò un clima comunque un po' freddo, ma chi se ne importa... la vita... io voglio vivere...

[entra lentamente nella sua notte, e la voce si smorza]

DEIMOS - L'unica cosa che dovreste volere è accettare di non poter determinare il vostro destino!

MARTE (sprofonda nel sonno) - L'ho accettato... tanti milioni di anni fa... soltanto, ora desidero... desiderare non coinvolge la realtà... è solo un aiuto che mi dò... per essere felice...

DEIMOS - Accettare la vostra condizione dovrebbe indurvi a smetterla di desiderare, signore Marte. Così rischiate di soffrire, e...

PHOBOS (trattenendolo) - Deimos! Lascialo fare.

DEIMOS - Perché? Che sta facendo?

PHOBOS - Ora sogna.

DEIMOS - Cosa fa?

[e ripresero, tenacemente, le loro orbite.]